Um poema

Não, não é meu. Não saberia escrever um, mesmo que quisesse. Não tenho a coragem para arriscar-me em um terreno onde, fatalmente, tenho tudo para soar ridículo. Ao contrário da minha pequena Júlia. Que do alto dos seus 12 anos, não pensa nessas censuras bobas. Que pulou rumo ao que me é desconhecido e de lá trouxe esse pequeno poema feito sob a luz das aulas de história. O orgulho não cabe nas minhas palavras. Não cabe na casa. Não cabe em nós. Deixo ele solto por aqui.

Minha moeda

Minha moeda tem carne, osso,

Tem sangue.

Como o que corre em suas veias.

Tem suor pingando da testa,

enquanto anda

Com cestas cheias.

Minha moeda antes ficava

Feliz

Morando numa aldeia.

Agora está na senzala

Sofrendo

Cercada de areia.

Minha moeda antes cantava,

Dançava,

Sem saber de seu futuro.

Mas agora não canta,

Nem dança,

Com seu presente obscuro.

Minha moeda antes tremia

De medo

Mas não teme mais o escuro.

Pois agora aprendeu que é

Embaixo do sol

Que o trabalho é duro.

Minha moeda se perde nesses pensamentos

De um porão de um navio negreiro

Num atlântico de lágrimas negras.

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